« Mais qui ça intéresse de connaître les détails de ton quotidien ?
— Quelqu'un. Probablement.
— Tu n'es pas ta mère Hope. Tu n'es pas de l'étoffe dont on tisse les grandes histoires.
— Peut-être. Mais les petites histoires valent aussi la peine d'être racontées. »
Cette soirée avait pourtant si bien débuté : mes amis, ma fiancée Anna, quelques bières et une séance de spiritisme improvisée dans ce petit cimetière de campagne. Puis, subitement, tout avait dégénéré : les silhouettes encapuchonnées... le sang d'Adam qui giclait sur les cailloux de l'allée...